Lost in the Mourning Forest

Written by Ludmila Barros

I couldn’t remember how I got lost in there. I used to know that path like the back of my hand when I was a child. I used to be the leader of the scouts and my job was, mostly, to guide the rest of the girls during hikes in that specifically forest. However, here I am now, lost, thirsty and near desperation. I was searching in my memories all the knowledge of those times. Should I follow the stars? It was day, maybe the sun. Or should I go North? Or South? Everywhere I looked seemed to be leading me into circles.

I was genuinely afraid of losing my mind and I was feeling the madness just behind that tree, or maybe the other tree, or maybe behind those other ones. Then I looked up, just trying to escape those horrible feeling that I knew was made up by my mind. Yet, who am I to dare facing the reality. I am lost. And as I can remember, I am lost for more than two days by now.

I sat by one quite tall maple tree, I succeed on controlling my breath and by that I calmed down. Those yoga lessons helped a lot with the anxiety problem, especially in that moment. I looked up to all those branches and all those leafs falling. I closed my eyes and started remembering the previous events that lead me to that situation

I woke up early in the morning, by the 6 o’clock alarm. I dressed up, had a great breakfast and gathered all my stuff. I went to my car and there I found a sticky note on the driver’s window - We gotta meet today - just that, no name, no nothing, just an intimation. And even there was no identification, when you date an artist for such a long time, you can expect this, as I call it “nonsenses” or as he calls it “art”.

I was dating Greg for more than 5 five years if I am not mistaken, these commemorative dates were never my thing, I kept forgetting every important anniversary and he would always remind me with a sweet gift. We met as we were finishing College and we were trying to move in together, but it was too hard for him to leave him own place.

Anyway, even though I was used to Greg’s weird stuff, I actually found that note quite scary. Just because for him to leave it there, he must have came to my house during the night. And everybody knows that when the phone rings or door bells in  the middle of the night, the message is definitely no good news. Ignoring that, I just drove to my job.

About half an hour I arrived, he called me, asking for us to meet for lunch, or something like that. But when I said I was busy he made a fuss and almost yelled at me. That was the moment I understood something was wrong with him. I left everything and went to his place right away.

I had the key, so I got in without announcing myself. I was choked by the mess his apartment was. There was trash everywhere, dirty clothes thrown by the floor and the couch, not to mention the smell. As he probably heard me entering, he appeared running on the living room. He was sweating and his face was pure panic. Then I started talking.

- What the hell happened here, Greg? Look at this apartment. It is disgusting.

- I didn’t tell you to come here, why the hell are you here?

- I came because you seemed upset on the phone, I was worried, and I was right.

- I don’t buy it. What you’re doing here? You just came to judge me.

- I didn’t even know your place was like this, I can’t even remember the last time I came here. - I tried to calm down a bit - Let’s sit down, we gotta talk, you’re acting super weird, you gotta say what happened.

Trying to talk slower, I went to the couch to sit, or to find a free space to sit.

- Greg, please, seat with me. - he did - Talk to me, you don’t have to be afraid. I didn’t know you were like this, please, opened up, I wanna help you.

- You don’t.

He was angry and pissed, I could have guessed why, but I didn’t believe he was still thinking about that.

- Lorenza, I truly believe our relationship is over, some people had opened my eyes, my mom did it and now I understand everything you did was to fuck with my life, with my head. I want you to go away, you can take anything that is yours from here, and please, do never come back. - he stood up and got away from me.

- That’s what you wanted to talk with me? You wanna break up? - I got so angry that I am pretty sure my cheeks went pink.

- Now I can see all the things you did to hurt me, in all these years.

- All five fucking years? I got with you just to fuck with you?

- It got pretty clear last year.

I couldn’t believe him, I stood up and went against him. I almost felt like crying.

- Say it, SAY IT ONE MORE, say it loud this nonsense of yours, you went mad and you not realizing it. You even have your fucking mom to support you on this fucking idea. You say it again, it doesn’t matter how many times you insist on that, it is not becoming true. Because it is not fucking true.

- You aborted my baby. You killed it.

I felt all my energy getting out of my body, I felt weak, like my legs stopped working. I went back to the couch to sit again. But he stayed there, defensively standing up, looking at me from above, like he was superior.

- For the millionth time, Greg, it was spontaneous, the doctor said it himself.

- You were not supposed to have done that hiking, but you insisted, you did it anyway, you deliberately killed my baby, and you know that.

- Right in the moment I was almost getting over it, almost forgetting it, you bring it back to the surface. I lost that baby as much as you did, it hurted in me more than it hurted in you. And YOU know that!

- Don’t be a cunt, you did that on purpose! I couldn’t stand looking at your face for the last couple of weeks. Your fucking face just bring me sadness and sorrow, it just remind me of all the misery you brought into my life.

I stayed there, nerveless. The man I was considering marrying was torned. He had turned into someone totally different than I knew, and I hated him for that. All the mean words he said to me, I knew he was crazed, but I couldn’t not believe in that.

- You’re having some problems, I believe you should go ask for help, because I know this is not who you are. - with my hands in my face, I started crying, crying and sobbing. I broke down and sobbed weakly. - You used to be so sweet to me, so kind and loving, what happened in your mind?

Then, surprisingly, he also started crying, yet, he remained angry and furious.

- You ruined my life. In this last year I lost every opportunity I had. People came to me with unrepeatable job offers and turned down all of them. - he paused - I was diagnosed with depression.

- What? When? Why you didn’t tell me? - I got really scared. - How many things do you keep secret from me? We’re together…

- I don’t care any more. - he stopped crying - I am leaving. I going to live with my mom back in Russia. I don’t feel like staying here anymore, I don’t see a reason to do so.

- That’s why your house is a mess? You’re packing? You’re sure you can live without me? - I couldn’t help laughing and I felt he getting angrier with my laugh.

- You know what? I may never had loved you. Looking back I can see all the shit you put me into. I don’t even know why I am talking to you anymore. GET OUT. Get out of my life, you whore.

He grabbed my arm so hard it hurt, I felt the blood being pressured.I tried to scape, hopeless, obviously he was stronger than me. He dragged me to the front door, I stumbled and fell, he pushed me and straightened me back on my feet again. All that while he was yelling nonstopping “get out”. He opened the door and threw me on the hallway. He went back for my purse and threw it on me. And just slammed the door on my face.

After some hours sitting by that tree, I made a decision, and I chose South, after all, I was in Canada, South is the way, there’s nothing in the North, just snow right?

No, I died three days after that.

Yet, sadly, my body was found just three hours later, afterwards they found out that I was actually going to opposite direction I should’ve gone. I was going deeper and deeper into the woods. I don’t know how that happened, maybe I was confused, what the hell, I was a fucking mess.

And that is the story of how my former future husband caused my premature death. Maybe, probably, most certainly it’s not the end you’re expecting. And I must say I FUCKING AGREE. However, life just happens, it does not ask for permission.

And if you’re wondering, Gregory went back to his mother’s house in Russia, got married to a nice girl, had two beautiful kids and died in a terrible car accident. But who cares, right?

As minhas Olimpíadas

Escrito por Pedro Henrique Silva

Nunca havia atirado profissionalmente na vida. Nunca antes das OlImpÍadas.

Quando o COI resolveu atrair mais público para seu evento mais importante, eu lembro que torci o nariz. Sempre fui apaixonado por esporte. E as Olimpíadas estavam no meu sangue. Meus pais sempre me contam que com um ano de idade eles me levaram a um dia das olimpíadas no Rio. Eu nasci em janeiro em Ouro Preto, Minas Gerais, e tinha 7 meses quando  entrei no parque olímpico do Rio de Janeiro em 8 de agosto de 2016. Naquele dia eu “vi” competições do Judô e da Natação. Meus pais quiseram ficar até o final e aproveitar tudo. Voltamos para Ouro Preto no dia seguinte. Eu não lembro de nada, mas sempre vejo os vídeos daquele dia com muita emoção. Rafaela Silva ganhando o ouro, o estádio inteiro vibrando, e eu acordando chorando. Inclusive eu atrapalhei uma largada da natação. Mas não era o Phelps. Não tem problema.

MMA e E-Sports seriam adicionados ao programa olímpico a partir das Olímpiadas de 2048 em Nova Délhi-Pequim-Xangai. O esquema dos e-sports seria simples: Antes de cada evento, por 2 anos, haveria uma eleição no site do COI para definir qual jogo seria usado. Nas Olimpíadas indiano-chinesas o escolhido foi o Street Fighter 25. Com o FIFA 48 bem perto e o Colossal Pain em terceiro. Achei válido. As E-Olimpíadas já tinham sido um sucesso e estavam em sua 3ª edição. E em breve ultrapassariam as Olimpíadas convencionais em receita. Nada mais justo que se juntar ao seu concorrente. O MMA não crescia mais tanto depois do fim do UFC, mas também seria uma mudança interessante.

Contudo, a que mais chamou a atenção foi a inclusão da Delegação de Referência. Essa foi polêmica. A chamada IRD seria incluída nesses jogos. Todos os integrantes entre 25 e 52 anos seriam escolhidos aleatoriamente entre os 195 países do mundo. Os participantes seriam sorteados e depois alocados nos esportes com o qual seus tipos físicos mais combinavam.

Claro que eu fui sorteado. De outra forma você não estaria lendo esse texto. Dois meses antes das Olimpíadas – para evitar que treinássemos – fui chamado e levado à Índia onde ficava o QG do IRD. Eu era o único brasileiro da delegação. Um homem e uma mulher para cada esporte individual. Todo tipo de corpo e raça sentados num enorme auditório.

- Olá. Meu nome é James McJoy – vibrou meu fone com tradução simultânea – Dou boas-vindas a todos vocês em nome do Comitê Olímpico internacional. Vocês foram sorteados para serem a delegação internacional de referência. Nas Olimpíadas 2048 NDPX vocês representarão cerca de 9 bilhões de pessoas normais que nunca praticaram profissionalmente nenhuma das modalidades olímpicas e gostariam de saber qual a diferença de um atleta de alto rendimento para uma pessoa comum. Pelo que vejo aqui, todos vocês são comuns, sem ofensa. – Gargalhadas soaram com 1,2 segundos de atraso – Temos gente da África, da América, dos EUA, De Cuba, do Iraque...  Queria dizer que em Agosto vocês não serão um país. Claro, competirão sob a bandeira da IRD, ficarão nos nossos blocos das 2 vilas olímpicas, tudo normal. Mas, vocês representam o “normal”. O ordinário. Sem ofensa – Uma gargalhada menor soou. Acho que o tradutor de alguns idiomas deve ter tido a mesma dificuldade que o brasileiro com a palavra “ordinary”. -  Enfim, o processo será simples. Quem estiver mais em forma disputará provas de velocidade e resistência. Os que não estiverem tão em forma assim ficarão com as provas de concentração. As lutas nós ainda estamos negociando. Acho que não vai acontecer. Por enquanto estamos com natação, atletismo, Levantamento de peso, Tiro com arco, Tiro esportivo, Cross Fit, e algumas provas de ciclismo contrarrelógio. Ou seja, nada que vá matar vocês. Depois da primeira avaliação vocês receberão alguns treinamentos para evitar maiores problemas. Claro que aqui a questão é mais uma brincadeira. Mais uma enorme ação midiática para atrair mais público para as Olimpíadas.  Contudo, ninguém pode sofrer contusões ou graves problemas. Enfim, depois das avaliações e dos treinamentos vocês viajarão para a aclimatação. Vocês então se separarão.Será triste. Vai ter lágrimas. Agradeçam aos países anfitriões anteriores que gastaram bilhões nas Olímpiadas, o que nos obrigou a dividir as sedes. E também não esqueçam que em 2044 foram em 5 países diferentes. Ou seja,  vocês estão no lucro. Não vão ficar tão longe dos novos amigos e podem até ficar nas mesmas vilas. Olha só. – Mais uma risada. Acho que os tradutores não tiveram problemas aqui – Enfim, teremos 5 treinadores. Vocês receberam pulseiras com cores, certo? Sigam os treinadores com as cores porque começaremos o processo agora. Obrigado por aceitarem. E vamos buscar pelo menos uma medalha hein? – Mais risadas e chegava ao fim o discurso do senhor McJoy.

Eu tinha 120 kg. Eu nunca fui magro e nunca estive em forma. Por isso me colocaram nos esportes de concentração. Ou era tiro com arco ou tiro esportivo. Mencionei que já havia caçado javali quando passava minhas férias em Santa Catarina – sei que hoje caçadores são vistos com muito maus olhos. Só que o IBAMA precisava controlar a população de Javali para não desequilibrar o ecossistema. Juro.  Então, me puseram uma arma na mão e eu fui designado para a área de tiro, a qual dividíamos com os arqueiros. A arma que utilizamos não tinham nada a ver com as espingardas que eu era mais o menos acostumado a atirar. Mas a mecânica, a postura eram parecidas. Além disso o fato de o coice ser muito mais leve facilitava todo o trabalho. Comecei indo relativamente bem. Não chegava perto de um Sulafricano que no Atletismo conseguia fazer 100 metros rasos em 11 segundos, mas meu desempenho era aceitável. Para um amador.

Lá eu disputaria contra grandes nomes do esporte como Hiroshi Tokumura. Bi-Campeão Olímpico. Ele nem de longe era meu ídolo no esporte. Eu gostava mesmo de um Coreano chamado Kim Yukomo. Que tinha perdido as últimas duas finais olímpicas para Hiroshi. Claro que ainda tinha o Brasileiro Mike Cristiano - o primeiro negro a ser Campeão Mundial de tiro em 2030 - cujo maior resultado olímpico tinha sido o Bronze. Hiroshi era o favorito, mas sua mulher tinha sido morta em um acidente, o que o tinha forçado a quase dois anos sem participar de competições importantes. Mas o cara é fera. Já o Yokomo vai ganhar. Se Deus quiser...ah, tem o Mike. É, quero que ele vença também.

Na última semana antes da viagem para Xangai, onde seriam as provas de Tiro, eu já tinha um desempenho de um profissional… um bem ruim que nunca se classificaria para as Olimpíadas. O que era muito bom. Outros colegas também iam bem. Um amigo do lançamento de peso havia conseguido uma marca um pouco abaixo do índice Olímpico. Inclusive, segundo os treinadores, ele se classificaria para os jogos de 2020, por exemplo. Uma moça havia conseguido pular acima do sarrafo no salto com vara e se mantivesse o desempenho nos jogos não seria eliminada logo de cara. O sulafricano, porém, se machucou quando tentava chegar aos 10 segundos nos 100 metros. Uma pena. Já eu provavelmente não daria um vexame tão grande. Não podia dizer o mesmo, por exemplo, do Português que tinha ficado com a natação. Os tempos dele eram um desastre.

Xangai é uma cidade linda. Não tanto quanto o Rio, ou Ouro Preto, mas dava para o gasto. A Vila Olímpica era - sexo - bem moderna e os moradores -sexo-  nos acolhiam muito bem – sexo. Sim! Na Vila tudo o que os atletas mais faziam era transar . Não que meu peso fosse me ajudar em alguma coisa. Mas era muito comum encontrar alguém transando em um canto escuro. No primeiro dia, do trajeto do nosso alojamento ao refeitório, eu juro que vi uns quatro casais em espaços entre os prédios. Inclusive, vi uma festinha a três bem animada entre a casa dos americanos e dos Australianos.

Na vila eu andava com Christian Pokoluk, um amigo Esloveno do Badminton, e Natália Ricón, uma senhora argentina de 61 anos que ia se aventurar na natação. Ambos da IRD, claro. Eles eram legais e nos entendíamos num inglês divertido. Eu e Nat nos virávamos no espanhol. Eles iriam assistir minha competição. O Christian só começaria na semana seguinte e a Nat só ia para as provas de velocidade que ocorreriam no fim da natação.

O lugar não estava lá muito lotado. Era um antigo posto de tiro militar, portanto as arquibancadas haviam sido construídas provisoriamente, e logo após as Olimpiadas seriam desmontadas e ele voltaria a ser um estande de tiro militar. Reformado e tecnológico, claro. Mas eu não estava muito interessado em nada ali, mas nervoso pra burro. Não queria virar piada nas redes sociais. Uma maior, eu quero dizer. Quando o Brasil descobriu que um gordo de 120 kgs seria o representante brasileiro da Delegação de referência todo tipo de piada surgiu. “Se ele for pra natação não vai sobrar água na piscina quando ele pular”, “Se ele for pro futebol vai ocupar o gol inteiro”, “Se ele for pro atletismo vai usar duas raias”. Enfim, todo tipo de piada possível. Algumas boas, como “Se ele for pra Maratona Aquática ele vai acabar encalhando na praia”. Eu ri, confesso.

Lembrei de cada piada quando atirava pela primeira vez. A competição de tiro havia mudado de duas olimpíadas pra cá. Agora o esquema era parecido com o tiro com arco. Era um contra um. Desde a primeira fase até a final. Ou seja, éramos 64 atiradores, dos quais sobrariam 32 na primeira fase, e assim por diante até restarem apenas dois. Enfim, meu adversário era um atirador da Estônia, de 55 anos. A disputa era em melhor de 5 sets. Cada set com cinco alvos. Vencia quem fazia mais pontos por set. No primeiro set eu consegui a proeza de fazer 22 pontos.  Acertei dois “cinco”, e três, “quatro”. Meu colega fez 40. Os demais dois sets foram outros massacres. 25-35 e 23- 41. E eu me despedia da disputa por medalhas.

Mas minha participação olímpica ainda não terminara. Eu ia disputar o 63º lugar. Ia ser ainda no mesmo dia, entre a primeira e segunda fase. Para animar um pouco a torcida e manter o público interessado. Eu enfrentaria, porém, o campeão olímpico. Um japonês de 40 anos. Sim. Ele, numa das maiores zebras da história do tiro, havia sido eliminado por um Coreano de 19 anos. 3 sets a 0. Foi emocionante e triste. Eu o enfrentaria justamente porque tinha sido o outro único competidor a perder por 3-0.

O cumprimentei e notei uma raiva absurda. Ele nunca tinha perdido uma confronto olímpico sequer. Era Bi campeão Olímpico e estava invicto fazia 2 anos -claro que ele não disputou nada nesse tempo. Ninguém tinha entendido sua eliminação. Mesmo com o caso da esposa, esperava-se, pelo menos, um desempenho minimamente positivo. Mas não. Foi um desastre. Enfim, o primeiro tiro dele acertou um 8. O meu um 4. Eu amava o 4. Depois ele acertou o 10, e eu o 5. Eu não sairia daquilo. No terceiro ele fez um 7. E eu um 5. O set já estava perdido. Mais um 10 pra ele. E para mim um 4. Seria mais um massacre. Depois ele acertou um 6. E eu um 10. Sim. Eu acertei o 10. Enfim, eu havia entendido o lugar. Acho que achei um bom ponto de referência e dei um tiro legal. Eu tentei segurar a onda, mas a torcida gritava muito. Perdi feio o primeiro set, mas quem sabe eu não daria trabalho?

Segundo set. Ele acertou um 7. E eu um 8. Comecei bem. Ele um 10 e eu um 8. Ele na frente. Depois ele conseguiu mais um 10. E eu outro 8. O set começava a escapar. Conseguiu um 9 e eu finalmente um 10. Ele só estava 2 na frente agora. Ele acertou um 8 e eu outro 8. No último ele conseguiu um 10 e eu um 9. 2-0 pra ele. Meu desempenho estava excelente. Mas não o suficiente para derrotar um bi-campeão olímpico. A torcida, que me acompanhava a cada tiro e vibrava muito, acabou se decepcionando. Mas ainda faltava meu provável último set numa Olimpíada.

Começou acertando um 9 e eu outro 10. Boa. Depois ele conseguiu um 8. E eu outro 10. Então ele acertou um 7 e eu mais um 10. Eu nem sabia onde enfiar a cara. Meu Deus. Ele conseguiu um 8 e eu um 5. A torcida não entendeu. Nem eu. Mas o set estava encaminhado. Ele conseguiu um 8 e eu outro 6. Encaminhado nada. Venci por 41-40. O placar final me assustou. Mas a torcida gritava tanto, que não consegui focar no meu erro. A bandeira da IRD tremulava no telão. Eu tinha conseguido.

2-1. Vamos para o quarto. Eu estava na disputa. Primeiro tiro dele e um 10 para me lembrar onde eu estava. Eu fiz um 8. Depois ele um 8 e eu um 7. Três atrás. Depois ele fez um 8 e eu um 9. Tirei um. Mais um 8 dele e eu com um 9 estou apenas um atrás.  Se ele fizesse um 10, eu ia para casa. Mas ele acertou um 8. Eu precisava de 10 ou um 9. Eu acertei um 10. Fim do set. Minha vitória. Iríamos para o desempate.

Nunca antes no esporte tivemos uma disputa pelo 63º lugar tão forte. Todos os outros jogos já estavam definidos. Só restávamos eu e ele na disputa. E ele tratou de me dar esperanças acertando um 7. Eu fui e retribuí o favor com um 6. Estava nervoso. Ele fez um 7 e eu empatei com um 8. Ele voltou à forma com um 10 e eu fiz outro 10. Ele ainda estava um na frente. Fez mais um 10 e eu outro 10. Mais um tiro. Ele um na minha frente. Hiroshi conseguiu um 5. Eu mal pude acreditar. Precisava de um 7 para ser campeão... ou melhor, não ficar em último. Olhei para ele pela primeira vez. Ele estava exausto. E eu pensei: O que significaria para mim terminar em 63º? O que significaria para ele terminar em último? Eu atirei um 6. Perdi.

Muitos me perguntaram se eu o deixei ganhar. Eu não sei dizer até hoje. Não senti dó dele, mas respeito. Respeito por um gigante do esporte cuja vida tinha sido destruída pela morte de sua esposa grávida. Que ele não merecia ter terminado em último numa olimpíada. Mas eu acho que não errei de propósito. O chato foi aguentar as piadas nas redes sociais. Brasileiros são pessoas más.

Last Dinner Table

Written by Ludmila Barros

I couldn’t understand what was happening. I was sitting in that table waiting for the waiter bring me the check. He left, no turning back, no wondering, no second thoughts. I believed our relationship was fine, not that good, but not that bad. His reaction was a total surprise for me. My head turned into pain and sadness and sorrow.

To be brutally honest, I loved him, more than I could imagine. I kept remembering our moments together, all the dates in fancy restaurants and loving in cheap motels, everything surrounded by laughter and, again, love. I was recreation all those scenarios looking for holes, looking for missing parts, for some kind of clue. I was looking for something to comfort myself, something to make me believe that it was all there, that he was giving me all the hints that he didn’t love me back.

Yet, I couldn’t find any.

He said there was another woman in his life. I didn’t believe it. I couldn’t. Not because of the cheating, I just couldn’t admit to myself that the adorable man that loved me for so many years had felt for another so easily. I am not that replaceable, at least I don’t think so. Or am I? Am I so ordinary, so common that it is easy to put something, someone in my place? Is it? Is that the answer?

All those years of giving myself, almost devoting my life to him are in the trash, they’re gone, far gone. My mom was actually making plans for the wedding, not that he ever proposed, but she was hopeful that it was going to happen, sooner or later. And, sincerely, I did believe too. I could picture in my head telling my parents that it was over, that my long term relationship with him was over. My mom would cry a little bit and my dad would be mad, saying that he wasted my life, the golden years of my womanhood, that by now I could have married a good man from the church.

I remember how we met in the church. His family had just moved to the neighbourhood and his mother forced him to go there every sunday. He made friends with the worst boys in the town, that used to make fun of me because I was a bit chubby at the time. And, obviously, he stopped going to the church, making his mom mad.

He didn’t talk to me again till I grew up, till I became a full developed teenager. He said he was sorry about the way he treated me, that he did it because the other guys were doing it and he didn’t want to be left out. After some time we were officially dating. He kept trying to convince me to have sex with him, I resisted for a while, but looking back now, I guess I was already in love with him.

After that, in the beginning of our relationship he seemed to like me more than I liked him. He was the one to ask me to meet my parents formally. We went to prom together and then we got in college. Yet, despite the fact that we were in different states, our love remained strong. My girl friends in college used to tell me that he was totally cheating on me, that it was impossible that he stayed loyal to me. They used to say that because of the huge amount of photos he would appear in fraternity parties, drunk as a skunk, always with some girls around. But I continued to believe in him. He would deny every kind of silly accusation I could make. Nevertheless, everything was alright when we got back to our home town for some of the vacation days.

We graduated in the same year and we both decided to definitely go back to our town. I insisted on we living together, but he said no. He said that we were too young to make this kind of commitment. He said he didn’t see himself marrying so young. I agreed after some thought, we were in fact very young. Once again he put some reason in my mind. Then I decided to live my live to the fullest. We traveled. We made friends. We fought. We enjoyed ourselves.

And now he broke up with me, it’s like all these years meant nothing to him. He was going to live in New York because of a proposal and he meet someone there and wanted to give it a shot. It appear that I wasn’t worth that shot.

And I still can’t find a reason.

Caminho sem volta

Escrito por Pedro Henrique Silva

A vingança seria na mesma moeda. Não tinha mais volta. Não haveria espaços para erros. Tudo fora planejado com uma antecedência cautelosa. Fernando sairia da cadeia no dia dos pais, o que conferiria a Carlos e Heitor uma janela muito curta – isso se Fernando pretendesse voltar à cadeia no dia seguinte, claro. O assalto era apenas uma fachada. Não havia uma quadrilha interessada em roubar o cofre do quarto de uma madame no prédio Adolfo Dias. Tudo não passava de uma isca, a qual Fernando havia mordido de maneira extremamente ingênua, sem que fosse preciso nenhum tipo de confirmação ou prova. De certo precisava do dinheiro. O telefone de Carlos tocou precisamente às 14h40, 10 minutos depois do combinado. Não houve desculpas, claro que ele não as esperava.

Seria um esquema simples. Dois homens entrariam para montar um móvel enquanto um terceiro permaneceria no carro para a fuga. O que Fernando não sabia é que não havia um móvel, não havia madame. Apenas Carlos, que entraria com ele, e Heitor esperando em seu apartamento. Tudo ia de acordo com os planos.

- Cadê o motorista? – Perguntou Fernando
- Estacionado na outra rua – Carlos respondeu - você não quer que alguém veja a gente saindo do carro dele, né?
- Porque não?
- Cara, esses porteiros são bem paranoicos. Eles iam ficar olhando o carro, vendo se tem gente dentro. O melhor é ele esperar na rua de trás.
E esse foi o único protesto de Fernando. De fato: Precisava do dinheiro. O aniversário do seu filho estava chegando. Precisava de dinheiro para o Playstation. Só assim ele iria conseguir superar os presentes do atual da ex dele.

- Pois não.

- Estamos aqui pra montar o móvel do seu Heitor do 502.

- Identificação.
- Aqui
- 9º Andar?
- Vish, acho que não. 10º andar.
- Ok, vou chamar... ok, podem subir.
- Viu a paranoia do porteiro? Ele falou o andar errado para ver se a gente tava falando a verdade. – Disse Carlos exagerando um pouco na atuação.
- Pois é.
Subiram
Entraram.
Heitor esperava.
- Opa, vieram montar o armário?
- Positivo.
- Beleza. Então, deixa eu fazer o pagamento logo.
E Heitor sacou uma Magnus .18 da sua jaqueta, deixando Fernando entre o medo de morrer e o de morrer sem entender nada.

- Você não faz ideia de quem a gente é, né seu bosta?
- ...
- A gente é irmão do Paulo. Lembra dele?
Fernando tentou fugir, mas era tarde. Não havia mais volta. Carlos o acertou com um vaso. Muito duro e muito caro. A primeira característica Fernando notou instantaneamente, a segunda apenas especulou enquanto caía no chão. Parece correto afirmar que era a última coisa que ele especularia naquela tarde.
- Acorda seu filho da puta.
- Acorda que vai começar.
- ...
Um soco no estômago e consequentemente nas cordas que prendiam Fernando à cadeira naquele pequeno quarto que provavelmente teria servido a alguma criança a pouco tempo, a julgar pelo papel de parede dos Vingadores.
- ...
- Vai falar nada seu merda?
- Você lembra bem do que você fez com ele né?
-...
Soco no rosto. Pontapé na canela. Provavelmente os irmãos nunca haviam torturado alguém.
- ...
- Você lembra dele? De como você deu uma surra nele só pra pegar a carteira dele?

- ...
- Não? Vai lembrar agora.
Soco no pescoço. Pontapé no joelho. Sem dúvida os irmãos nunca haviam torturado alguém.

- Mas você não usou só suas mãos, né covarde? Teve uma barra tipo aqui,né?
Pancada no braço direito, pancada no braço esquerdo. E agora, enfim, com toda certeza os irmãos nunca haviam torturado alguém.
- Vocês nunca torturaram ninguém, né?
- ...
- Deixa eu falar então o que aconteceu. Eu precisava do dinheiro. Precisava pra comprar comida pro meu filho. Roubei mesmo. Só que a coisa saiu de controle. Seu irmãozinho lutava bem. Bem melhor que vocês, pelo jeito.
Pancada no braço direito, pancada no braço esquerdo. Fernando ria.
- Porque vocês não chamam ele pra brigar? Ah, já sei. Porque deixei ele numa cadeira de rodas né?
Pancada na bochecha direita.
- Ow, Heitor. Não vamos matar ele.
- Posso continuar ou as mocinhas vão continuar me fazendo carinho.
- Ei. Você vai ficar quieto agora. Porque é nossa vez de te deixar numa cadeira de rodas pra sempre. Nosso irmão perdeu todas as chances dele por sua causa.
- Se vocês não forem me matar, porque me trouxeram aqui? Vocês acham que dá pra quebrar a coluna de alguém só querendo quebrar a coluna de alguém? Tem que querer me matar, Mauricinho. Vai, usa esse bracinho malhadinho pra me acertar direito vai?
- Cara, vamo largar ele aqui e pronto.
- Mano? Se tá bem loco. Se eu deixar aqui não vai ter volta. Ele vai morrer aqui. As câmeras viram ele entrando. O apê é meu.
Fernando ri;
- Vocês me trouxeram pra casa de vocês? Ai meu Deus, olha que merda.
- Já mandei calar a boca.
- Caguei pra você.
Pancada no queixo. Forte. Tão forte que deixou Fernando desmaiado. O desespero tomou conta dos irmãos.
- Cara, e se a gente matar ele e sumir com o corpo? Não dá pra deixar o cara paraplégico.
- A gente faz igual aquela mina que matou o marido. Esquarteja e joga por aí.
- Ela tá presa.
- A gente faz direito. Aquela mina era burra. Mina não serve pra matar ninguém não.

- Tá. Você dá o tiro?
- Eu não.

- Eu também não.
- Vamo no jokempo.
- Tá.

Carlos perdeu. Apontou a arma. Primeiro um tiro que passou raspando a orelha. Depois um acertou o olho. Pra garantir um último. Na testa. E Fernando estava morto. Ao que tudo indicava.
- Tá, você tem cerrote aqui.
- Não. Já levei pro Tatuapé.
- Cara, você não disse pra esquartejarmos o cara?
- É, eu não pensei nisso.
- Tá, vamos procurar algo aqui que tenha ficado da mudança. Talvez eu deixei algo no quarto ali de trás.
Não havia provavelmente nada ali. Mas procuraram. Procurando uma saída. O desespero vergonhoso tomava conta. Aquele que atinge as pessoas que acham – sem de fato achar- estar fazendo a coisa certa. Ou acham que fizeram há 15 minutos a coisa certa. Foi quando o interfone soou. Era a portaria perguntando se estava tudo bem, já que a polícia pedia para subir. Aparentemente você não pode disparar três tiros em um prédio. Os vizinhos chamam a polícia. E ela vem. Principalmente naquele bairro.
- E agora? Agora? Ferrou... agora a gente foge.
- Fugir? Pra onde?
- Vamo descer as escadas e sair. Vamos pelo estacionamento. A gente sai. Vão deixar a gente sair.
Carlos foi na frente. Ele era só um montador, cujo uniforme estava miraculosamente sem sangue. Desceu o primeiro lance de escadas, o segundo, o terceiro, e assim por diante até o último. Heitor foi de elevador. Se separarem foi a única atitude sensata do dia. Curiosamente tomada na hora mais crítica. O porteiro não se incomodou pelo fato de Carlos estar sozinho, e um tanto quanto nervoso. Heitor não teve a mesma sorte. A polícia o parou no térreo. Antes de chegar à rua, Carlos ouviu Heitor gritar que era inocente, que não iria sem um mandato. Aquelas coisas que eles viam nas séries de TV. O desespero tomou conta de Carlos, o qual começou a correr. Desesperado, Entrou numa casa da esquina que parecia abandonada.

Ali havia uma escada para baixo. Carlos pensou que o ideal seria entrar lá até a polícia ir embora. Ali, no porão da casa – até bonito, com algumas caixas pelo chão, um animal empalhado na parede a sua esquerda, uma tv velha e um carpete vermelho- , havia outra escada. Para um segundo porão, talvez? Carlos não pensou. Entrou ali para esperar a polícia desistir de procura-lo. Só que naquele segundo porão havia uma outra escada. Carlos já tinha visto muito filme de terror. Mas nunca três porões numa casa. Mas não pensou três vezes. E foi em sua direção.

Se o segundo porão era uma cópia do primeiro - Só que com um carpete vinho- o terceiro era totalmente diferente. Sem carpete, mas com caixas e uma escada. Um quarto porão? Essa é mais maluca ainda. Carlos pensou se era necessário. Mas ele estava fugindo da polícia. Tudo era necessário. E assim ele foi. O quinto andar só tinha uma tv velha. Havia um sexto. Este possuía alguns insetos na parede. E um peixe espada empalhado. No sétimo só uma tv velha, a qual estava coberta com mais insetos. Bem como com Lesmas, caramujos e pernilongos. Era impossível ficar ali. O cheiro era horrível. A umidade também. Havia ainda mais uma escada. Não parecia inteligente subir. E foi até o nono porão. Este umidíssimo, horrível e fétido. Alguém parecia ter morrido ali. Então quis fugir de lá o mais rápido possível. O décimo porão deveria ser ainda pior, mas o oitavo era horrível. Então ele foi e se surpreendeu. Não havia nada ali. Nada mesmo. Era um quarto branco, limpo, sem nada que parecesse estranho. Carlos poderia jurar que tinha até um ar condicionado.

Havia duas escadas ali. As duas para cima. Uma era a pela qual Carlos havia descido, e a outra era no outro lado da sala. Uma que dava para uma porta na parte de cima da parede. A curiosidade o chamava. Ele subiu o primeiro, o segundo, o terceiro degrau. E abriu a porta.
Carlos abriu a porta do décimo andar do prédio Adolfo Dias. Um cabo da PM estava na sua frente. Ambos tomaram um susto. Carlos pode ouvir seu irmão gritando que queria ver o mandato. Começou a correr, mas o policial percebeu e o pegou pelo uniforme.

- O senhor era o cara que veio montar o móvel?
- Meu Deus. Eram 10 porões. Eu tava nessa porta. Eu tava naquele quarto. Como assim? Eu fui na casa? Entra aí pra você ver.
O policial abriu a porta pela qual Carlos saíra. Não se surpreendeu. O criminoso sempre voltava para o local do crime.